Sábado, 12 de julho de 2014.
Querida Karen,
Final.
Outro seriado acaba. Letras miúdas deslizam, de baixo para cima, na tela da TV. Ao fundo, Elton John tenta, sem esforço algum, enfiar aquela confusa história de amor dentro de algumas notas musicais - e consegue. O talvez de um final feliz. Subtendido. Quase. Esperança. A incerteza da felicidade no fim das contas não conseguiu desviar a atenção de um bom leitor para um página triste. De novo esperança. Então, graça.
Minutos antes.
Ele - cabelos castanho-escuro, camisa preta, a barba por fazer e o coração em uma das mãos -, entra no avião e decola junto com ela. Porém, ele já estava aos céus assim que viu aquela postura certa e aquele sorriso que faz seus olhos fecharem completamente, como num pedido, uma prece. Ela - cabelos cor-de-trigo, segurando um livro, algum olhar de adolescente e um cheirinho bom -, continua a ler como quem desdenha, fazendo um enorme esforço para não levar aquele momento mágico para junto de sua cabeceira à noite e ter sonhos que nunca se realizarão.
Ele reparou em como a sua mão buscou a dela e fez um nó. Ele não olhou para ela. Ela sim, o olhou e viu aquele perfil de homem, e viu ele engolir seco uma saliva que, na verdade, devia estar passeando em sua boca ressecada pelo silêncio daquele voo.
Ela o beijou. Um beijo sem pressa, sem adornos e sem freios. Bem devagarzinho. Molhado. Quente. Ele retribuiu jogando um pouco daquele cabelo loiro para trás de sua orelha e, na volta, apertou, com o indicador e o polegar, sua bochecha rosada. Os dois passeavam pelos céus de suas bocas e o avião ainda não tinha decolado. A cortina fechada calava o grito do sol ao morrer. Tapou o pôr-do-sol mais lindo daquele ano e o mais engraçado foi que nenhum dos dois pareceu se importar com isso.
O começo.
Ele disse alguma coisa. Ela também. E os dois sentiram a mesma vontade de passarem o resto de suas vidas no meio daquela conversa. A tempestade perfeita, ele costuma dizer.
Unfaithfully yours,
Hank.
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